Category: литература

Category was added automatically. Read all entries about "литература".

Лестница дружбы

http://stairsoflove.ru/70986 -лестница дружбы
Привет. Это моя лестница любви. Надеюсь - на ней будут вписаны имена всех моих друзей. Пока у меня всего лишь несколько ступенек!
Впиши в нее свое имя, и на ней появится еще одна ступенька. Мое уже вписано :-)
Можете свою лестницу создать и я к вам зайду.)

Прошу прощения...

Вот нашла на просторах инета стихи. Как-то они оказались созвучны моему состоянию в последние пять лет. Так трудно простить тех, кто тебя обидел. Поэтому не устаю просить мне дать такую возможность...



Прошу прощения у тех,
Кого обидела случайно,
Я не со зла, но это грех,
Грешны мы все неизначально...

… Прошу прощения у тех,
… Кого я в душу не впустила,
… То может быть совсем не грех,
… Но не смогла и дверь закрыла.


Прошу прощения у тех,
Кого не поняла, забыла,
Я, как и многие из нас,
Кого-то просто отпустила.
… Прошу прощения у тех,
… Кого я разочаровала...


… Наверно, просто не смогла
… И многого не понимала.
Прошу прощения у всех,
Обиды не храню, не мстила,


Прошу: простите Вы меня!
А я уж всех давно простила...

Автор: Анастасия Незамутдинова

Одна из самых трогательных историй...

Одна из самых трогательных историй жизни Маяковского произошла с ним в Париже, когда он влюбился в Татьяну Яковлеву.


Между ними не могло быть ничего общего. Русская эмигрантка, точеная и утонченная, воспитанная на Пушкине и Тютчеве, не воспринимала ни слова из рубленых, жестких, рваных стихов модного советского поэта, «ледокола» из Страны Советов.
Она вообще не воспринимала ни одного его слова, — даже в реальной жизни. Яростный, неистовый, идущий напролом, живущий на последнем дыхании, он пугал ее своей безудержной страстью. Ее не трогала его собачья преданность, ее не подкупила его слава. Ее сердце осталось равнодушным. И Маяковский уехал в Москву один.
От этой мгновенно вспыхнувшей и не состоявшейся любви ему осталась тайная печаль, а нам — волшебное стихотворение «Письмо Татьяне Яковлевой» со словами: «Я все равно тебя когда-нибудь возьму - Одну или вдвоем с Парижем!»
Ей остались цветы. Или вернее — Цветы. Весь свой гонорар за парижские выступления Владимир Маяковский положил в банк на счет известной парижской цветочной фирмы с единственным условием, чтобы несколько раз в неделю Татьяне Яковлевой приносили букет самых красивых и необычных цветов — гортензий, пармских фиалок, черных тюльпанов, чайных роз орхидей, астр или хризантем. Парижская фирма с солидным именем четко выполняла указания сумасбродного клиента — и с тех пор, невзирая на погоду и время года, из года в год в двери Татьяны Яковлевой стучались посыльные с букетами фантастической красоты и единственной фразой: «От Маяковского». Его не стало в тридцатом году — это известие ошеломило ее, как удар неожиданной силы. Она уже привыкла к тому, что он регулярно вторгается в ее жизнь, она уже привыкла знать, что он где-то есть и шлет ей цветы. Они не виделись, но факт существования человека, который так ее любит, влиял на все происходящее с ней: так Луна в той или иной степени влияет на все, живущее на Земле только потому, что постоянно вращается рядом.
Она уже не понимала, как будет жить дальше — без этой безумной любви, растворенной в цветах. Но в распоряжении, оставленном цветочной фирме влюбленным поэтом, не было ни слова о его смерти. И на следующий день на ее пороге возник рассыльный с неизменным букетом и неизменными словами: «От Маяковского».
Говорят, что великая любовь сильнее смерти, но не всякому удается воплотить это утверждение в реальной жизни. Владимиру Маяковскому удалось. Цветы приносили в тридцатом, когда он умер, и в сороковом, когда о нем уже забыли. В годы Второй Мировой, в оккупировавшем немцами Париже она выжила только потому, что продавала на бульваре эти роскошные букеты. Если каждый цветок был словом «люблю», то в течение нескольких лет слова его любви спасали ее от голодной смерти. Потом союзные войска освободили Париж, потом, она вместе со всеми плакала от счастья, когда русские вошли в Берлин — а букеты все несли. Посыльные взрослели на ее глазах, на смену прежним приходили новые, и эти новые уже знали, что становятся частью великой легенды — маленькой, но неотъемлемой. И уже как пароль, который дает им пропуск в вечность, говорили, улыбаясь улыбкой заговорщиков: «От Маяковского». Цветы от Маяковского стали теперь и парижской историей. Правда это или красивый вымысел, однажды, в конце семидесятых, советский инженер Аркадий Рывлин услышал эту историю в юности, от своей матери, и всегда мечтал попасть в Париж.
Татьяна Яковлева была еще жива, и охотно приняла своего соотечественника. Они долго беседовали обо всем на свете за чаем с пирожными.
В этом уютном доме цветы были повсюду — как дань легенде, и ему было неудобно расспрашивать седую царственную даму о романе ее молодости: он полагал это неприличным. Но в какой-то момент все-таки не выдержал, спросил, правду ли говорят, что цветы от Маяковского спасли ее во время войны? Разве это не красивая сказка? Возможно ли, чтобы столько лет подряд… — Пейте чай, — ответила Татьяна — пейте чай. Вы ведь никуда не торопитесь?
И в этот момент в двери позвонили… Он никогда в жизни больше не видел такого роскошного букета, за которым почти не было видно посыльного, букета золотых японских хризантем, похожих на сгустки солнца. И из-за охапки этого сверкающего на солнце великолепия голос посыльного произнес: «От Маяковского».

С днем рождения, любимый поэт!



19 июля 1893 года родился Владимир Маяковский. Все свои стихи он завещал семье Брик. После его смерти Лиля хлопотала о том, чтобы имя поэта не было забыто, а сама до конца дней носила золотое кольцо Маяковского с гравировкой «Л.Ю.Б.» — Лиля Юрьевна Брик.

Доброго вечера вам, мои друзья!

10428007_503441116460103_7558606038029438846_n
Скоро осень, за окнами август,
От дождя потемнели кусты.
И я знаю, что я тебе нравлюсь,
Как когда-то мне нравился ты.
Не напрасно тоска тебя гложет,
Не напрасно ты грустен со мной,
Видно, в августе сбыться не может,
Что сбывается ранней весной...
За окошком краснеют рябины,
Дождь в окошко стучит без конца...
И как жаль, что иные обиды
Забывать не умеют сердца...
Отчего же тоска тебя гложет,
Отчего ты так грустен со мной,
Разве в августе сбыться не может,
Что сбывается ранней весной?
Инна Гофф
ребенок

Ответ украинской девочке Насте Дмитрук на ее стихи "Никогда мы не будем братьями"...

Юрий Лоза

Вас растили, наверное, не матери,
И не с сестрами, и не с братьями,
Вам фашистскую, черную свастику
При рожденьи дарили каратели.
С детства вам забивали головы
Профашистскими "супер-героями",
Вот и жжете коктейли вы Молотова,
А не учите Правду истории...
Вы себя возомнили смелыми,
Не рабами, что в цепи закованы,
Только где ваши пашни спелые?
Вы давно свои земли продали!
Вы и предков своих тупо предали,
Что за вас погибали смелыми,
Чувства Чести для вас неведомы,
Вот и скачете, как оголтелые...
Малолетки...Безликие...Стадные...
Лица черным у вас зашорены,
Родились вы во время досадное,
Получились из вас горе-воины...
Украину вы вовсе не любите!
И святыни ее не цените!
Если сук свой отцовский рубите!
Если Родину свастикой метите!
Никогда вы не будете братьями!
Нам - нацисты - враги беспородные,
И не смейте себя, предатели,
Называть Украинцами кровными

Павел Сенников

Нам нацисты не будут братьями



Ни по родине, ни по матери.



Духа нет у вас быть свободными –




Нам не стать с вами даже сводными.



Не страшны нам ваши ужастики



Мы - со звёздами, вы - со свастикой!



Майданутые вы, безликие.



Это мы, а не вы – великие.



От ущербности и от тупости



Натворили вы столько глупостей!



И своим же стреляли в спины вы,



Как назвать вас? Быть может, свиньями?



Трехголовый дракон и прочие



Вам Европой мозг заморочили.



На майдане поили зельями.



Вы же "Беркут" свой жгли "коктейлями"!



Вы с поганцем своим Бандерою,



Мы ж - с Отчизной святой и верою!



Вы скулите, того не ведая,



Вы - с войною, а мы - с победою!



Рвётесь с Запада вы оравою,



Но у нас наше дело - правое!



Если русских теперь касаемо -



То своих никогда не бросаем мы.



Ваша Рада яйцеголовая



Не последняя, и не новая.



Разворует всё до последнего,



Всех оставит беднее бедного!



Как ошиблись вы с правым сектором,



Ординатой своей и вектором.



Кровь прольёте - своей умоетесь,



От расплаты тогда не скроетесь.


Вот здесь нашла :

https://www.facebook.com/SurkovskayPropaganda

Стихи на ночь глядя

Все в нашей жизни – бумеранг
Любой поступок, слово.
Следы затянутые ран, Нелепые оковы…
Все отпечатано в судьбе, Мы сами изменяем.
Ты даришь мне, а я – тебе Истории без края.
Не бойся же добро творить, Не слушай тех пословиц.
Не бойся искренне любить, До боли и до крови....
Навстречу счастью вдаль шагнуть, Попробуй, что ж такого!
Тропинкой беды обогнуть, Ведь нами правит слово.
Чем больше отдаешь тепла, Тем больше получаешь...
Обратно выплеснут сполна – Теперь ты это знаешь...

Стихи на ночь глядя

Далекий мужчина… далекая женщина…
Но связи прочней не придумала жизнь…
Страстью… разлукою… были обвенчаны…
Их души летят… Души тянуться в высь…
Она пишет ему… Он с улыбкой читает…
Глаза улыбаются – сердце болит…
Далекая женщина тайно мечтает…
Что весточка с юга опять прилетит…
Они не враги… не друзья… не чужие…
Два сердца далеких так близко.. в мечтах…
Другие дороги… и горы другие…
Но… счастье их рядом… в письмах.. в стихах
Далекая женщина тихо мечтает…
Далекий мужчина ей весточку шлет…
А в комнате темной свеча догорает…
Сердца завершают свой тайный полет…